Traer a Juan Rulfo a este lugar es como saldar una deuda con la propia memoria. Las palabras fueron creciendo dentro de uno, a través del tiempo, susurradas por la voz secreta de algunas lecturas. Y Pedro Páramo fue una de esas lecturas que dejó una huella imborrable, áspera a la vez que dulce. Quizá mi extensión comenzó a nacer allí, a través del páramo, por el llano en llamas. La palabra vierte su ternura dentro del vacío. En la soledad quemada las voces perdidas buscan el reguero húmedo. No pretendo decir nada sobre Juan Rulfo. No es este un lugar para las filigranas eruditas, pero sí quiero citar su faceta como fotografo, porque su mirada afirma otra vez la poesía. Acercaros a este enlace: http://www.sololiteratura.com/rul/rulfotografias.htm

Foto: Juan Rulfo Atravesando entre utensilios la espalda tendida de otro día, su piel pisada, la acera de sus muslos manchados, atravesando el cuerpo sucio de la luz, oliendo el frío y la distancia en ráfagas por la boca de la calle, la pared mugrienta, la esquina torcida de un mal gesto, bebiendo el ácido goteo de la costumbre en las canales, he llegado al instante azul de la noche, he abierto la puerta muy despacio y desnudo, entre las telas colgadas, he cruzado mi cuerpo hasta el principio.