Soy otro fumador que se ha desorientado en esta niebla que no levantará, con todas mis mujeres hechas trizas, la juventud colgada de una taquilla del penal de Herrera de la Mancha y borrado mi móvil de todas las agendas sustantivas, más unos pocos libros sin dedicatoria subrayados por un desconocido que también era yo como este fumador que se ha desorientado entre la última condena y el umbral, sin barcos para volver a parte alguna, o más exactamente, sin tiempo de retorno y que apenas recuerda los penúltimos planos, si era él o el pitillo quien contaba la historia. ------ Cada esquina tiene su música o su grito de amor o, más concretamente, una tristeza, y tan verdadera aparece esa mujer que se brinda por cinco mil completo como este muchacho que sujetaba de la traílla al puma y que hoy no ha reparado porque leía el nombre del traductor de la Biblia en el escaparate de la librería, y en la otra esquina se ofrece otro muchacho y un poco más arriba se le ha oído a Macario, siempre por l